No encontrarás nada igual, y si es igual, avisadme para que cobre mis derechos de autor.
Iglesia de Schwangau(Alemania)
Tengo delante de mí
Bajó de la torre y corrió a su casa. La lluvia disimulaba su llanto y entorpecía su carrera. Giró la última esquina y el fuego iluminó su rostro mostrando una expresión de sufrimiento.
Se abalanzó para entrar pero unos brazos lo sujetaron, eran sus vecinos que estaban intentando sofocar el incendio.
-No puedes entrar.
-Mi mujer está dentro.- replicó intentando zafarse de las garras de sus vecinos.
-No, Manuel, si entras morirás.
-Me da igual, ya no me queda nada.
Consiguió acercarse lo suficiente, pese a los esfuerzos de sus vecinos, como para ver un mensaje tallado en la puerta, aún sin carbonizar: “Me llevaste a una vida, yo te llevaré a otra”.
Manuel sorprendió a sus vecinos cuando cesó en su intento de entrar en la casa y sin mediar palabra se dirigió hacia el bosque con pasos decididos. Se tanteó la chaqueta para comprobar que la navaja seguía ahí, pero no estaba. Se paró en mitad del camino mientras la lluvia lo empapaba aún más. Miró a su alrededor y vio la explanada que utilizaban los niños para jugar al futbol, observó las varas de metal que delimitaban las portería imaginarias. Atravesó el camino y la cancha embarrada hasta llegar a los deteriorados palos, arrancó uno del suelo y prosiguió su camino.
Cuando llegó al bosque no supo hacia dónde ir, se acordó que la cita entre Marcos y su mujer iba a ser en el claro, así que decidió ir hacia allí. La lluvia no paraba y la distancia entre los relámpagos y sus respectivos truenos era cada vez menor y más seguidos. Por suerte el bosque paraba gran parte del aguacero que estaba cayendo.
Próximo al claro empuñó la barra de hierro. Le costaba andar debido al barro. Un relámpago iluminó una silueta en el claro, ahí estaba Marcos esperando bajo la lluvia, en su mano derecha sujetaba un cuchillo de unos treinta centímetros. Manuel se acercó y se miraron mutuamente. Marcos lanzó el primer ataque mientras su rival se defendía retrocediendo unos pasos.
-Mi pañuelo limpiará tu sangre- dijo Marcos.
-Ah, ¿Ya has obtenido ese trabajo de barrendero?- respondió y, embistiendo Manuel ahora, continuo- ¡Nadie me ha sacado sangre jamás, y nadie lo hará!
-¿Tan rápido corres?
Las dos armas chocaban entre sí mientras se mellaban, defendiendo y atacando, colisionando a izquierda o derecha, arriba o abajo, mezclándose con algún puño o alguna patada traicionera. En un momento de tensión, permanecieron los metales juntos sobre las cabezas y uno de los mil rayos que caían fue atraído por estos. La descarga pasó por las dos armas hacia sus dueños que, sin poder evitarlo, quedaron paralizados, tiesos, para después caer al suelo bajo el shock.
A la mañana siguiente, los vecinos encontraron los dos cuerpos tendidos en el claro. Por la tarde los enterraron, a la familia Gresco en una lápida conjunta con los nombres de Manuel, María y Claudio, pero que contenía sólo los cuerpos de Manuel y Claudio, ya que no se encontraron restos de María tras el incendio. Cerca, en una lápida sin nombre, estaba el cuerpo sin vida de Marcos.
En una casa en las afueras del pueblo y cercana al bosque, dormían el matrimonio Gresco. Ella, María, dormía agitadamente debido a la desaparición de su hijo Claudio. Él, Manuel, soñaba con unos ojos, unos ojos que conocía y que los había visto al mediodía al salir del bar. Pero no recordaba a quien le pertenecían. La campana del pueblo sonó una vez. Manuel se desveló y miró el reloj: las 2:20 de la madrugada. Se levantó de la cama sin despertar a su mujer, y salió de su habitación al jardín de atrás. Sacó un cigarrillo y lo encendió. Miró al cielo, enrojecido por la tormenta que se avecinaba, sin verlo, su mente divagaba entre sus preocupaciones.
Una voz sonó a sus espaldas:
-¿Te acuerdas de mí?
Entonces, los ojos que le habían intrigado ese día aparecieron en su mente, unidos al rostro de un joven de 19 años que había desaparecido en el bosque por culpa de él y su mujer. Se dio la vuelta para enfrentarse a él.
-Marcos…
-Veo que sí. ¿Te acuerdas también de nuestra última conversación? Me dijiste: no seas tonto, ve al bosque y haz que María te quiera para siempre.
-¿Tienes a Claudio?-preguntó Manuel, temiéndose lo peor.
-No, pero si vas al campanario sabrás donde está.
-¡Hijo de puta! ¿Qué le has hecho?- dijo mientras entraba en casa, cogía el abrigo y salía corriendo hacia la torre.
Dos minutos después, Manuel se hallaba en la base del campanario anexo a la iglesia. La puerta de madera de la torre estaba abierta, forzada.
Entró en el campanario receloso. Estaba oscuro, aún así podía divisar las escaleras. Subió rápido. Cuando iba a salir a la cumbre, un relámpago iluminó su alrededor.
Salió. En la campana había unas manchas rojas, pero su atención se centró en el cuerpo que colgaba de ella. El rugido de Manuel se confundió con el de la tormenta. Cayó arrodillado, llorando por su impotencia. Un arrebato de ira y dolor inundó su ser.
Se puso en pie, desató a su hijo, pálido, despeinado y sucio, con una hendidura en el pecho, y lo tendió en el suelo. Sus lágrimas caían en un goteo incesante.
Examinó entonces la campana, había un mensaje escrito con pintura roja: “Es solo una broma”. Su ira aumentó y con ella se desató la tormenta, las gotas parecían llevar la furia de Manuel.
Antes de bajar miró hacia el bosque, fue en ese momento cuando vio que su casa ardía bajo la lluvia.
Ya le había contado al chico mi historia para que comprendiera mis futuros actos. Pero cuando supo que el traidor era su padre, intentó huir. Lo cogí del cuello y lo empotré contra el gran árbol que me servía de calendario.
-Espera, no te vayas, aun no sabes todo- dije, dejándole respirar- ¿Cómo se llama tu madre?
Sus ojos se abrieron como platos.
-¡¡No!! No les hagas nada, ha pasado mucho tiempo-dijo como pudo ante la presión de mi mano en su cuello. Entonces le gire la cabeza agarrándole del pescuezo y le enseñé los círculos que había en la corteza del árbol.
-Ves esas marcas, pues cada aro es un día, cada día que he pasado en este bosque maldito. Llevo 25 años aquí y la sangre de tu familia bañará cada una de estas marcas.- Tenía el cuchillo empuñado con la otra mano. Le rodeé con el brazo y se lo clavé en el corazón. Empezó a sangrar por la boca y me manchó la mano que le sujetaba el cuello, así que la quite y le dejé caer.
Mientras agoniza me fui al pueblo. El plan estaba en marcha. De camino a casa de mi madre me crucé con Manuel que salía del bar que había enfrente de la torre de la iglesia. Su figura alargada denotaba preocupación, se me quedó mirando pero no me reconoció, pues no me dejaba ver por el pueblo desde mi desaparición. Yo, en cambio, si lo conocí porque todas las semana iba a la puerta de su casa a espiarlo, planeando mi venganza.
Llegue a casa de mi madre, pero no estaba. Le dejé una nota despidiéndome de ella y dándole las gracias por ayudarme todos estos años.
De vuelta al bosque paré en el bazar del pueblo y compré una garrafa de gasolina y un espray de pintura roja. Ya estaba preparado para la venganza.
Parte 3: Despues de la leyenda
-¡¿Qué?!
-En efecto, esa leyenda que os lleváis contando dos generaciones de forma divertida es el origen de mi vida.
-No, me estas mintiendo, la leyenda dice que el chico murió y que su fantasma mora por el bosque.
-Te equivocas, el chico no murió, desapareció y aquí tienes la prueba de ello- dijo señalándose a si mismo.
-Eso es imposible ¿Cuánto tiempo llevas aquí? ¿Cómo has sobrevivido?
-Será mejor que te sientes, te voy a contar lo que no conoces de mi leyenda:
»Lo recuerdo como si fuera ayer, su grito de socorro sonó en la profundidad del bosque y desestabilizó mi corazón. Corrí hacia el grito pero no la encontré, entonces me interné aún más en el bosque y lo único que conseguí fue perderme. Esa noche dormí, lo que pude, a la intemperie. Al día siguiente seguí adentrándome en el bosque, sin éxito.
»Desorientado y con fatiga, tardé una semana en volver al pueblo. En esos días me alimente exclusivamente de las moras que había en las zarzas silvestres.
»Legué al pueblo titubeante y sin fuerzas, quería llegar a mi casa sin que nadie me interrumpiera a preguntarme que le había pasado a María. En aquel entonces creía en la bondad y la inocencia de todo el mundo. Admiro al que inventara de la nada esas virtudes.
»Como te decía, evitando contacto humano en mi regreso, me escondí tras unos cubos de basura al ver salir del bar a dos personas. Uno de ellos era mi amigo, que me había ayudado en mi cita con María. Casi sin querer, le escuche hablar con el otro:
»-Pues todavía no ha aparecido Marcos ¿le habrá pasado algo?
»-No. Es que María y yo le gastamos una broma y debe estar escondido en el bosque. Lo que nos vamos a reír cuando vuelva.
»-Os habéis pasado, Manuel.
»-Que va, es solo una broma, la aceptará.
»Con el alma herida de muerte por la traición de mi amigo, fui a casa, cogí alimentos, ropa, mantas dos cuchillos, la escopeta de mi difunto padre y una caja de cerillas. Le dejé una nota a mi madre y volví al bosque.
»Dos días después una partida de búsqueda pasó cerca de mi asentamiento pero no me vieron.
»Una vez a la semana voy a mi casa a por provisiones que mi anciana madre tiene preparadas para mí. Y así he pasado los años hasta hoy.
Había algo en la historia que me daba mala espina, se notaba la ira en sus ojos.
-¿Cómo has dicho que se llamaba tu amigo?-pregunté intentando averiguar mi mal presentimiento.
-Manuel,- miró con una sonrisa maliciosa y continuó- Manuel Gresco.
Me quedé paralizado y un nudo se formó en mi garganta.
-Lo sé, hijo, es tu padre. Por eso me vas a venir de perlas para vengarme.
Parte 5: Bromas aparte
Los dos jóvenes incrédulos que habían ido a comprobar la leyenda, ahora estaban tumbados en el camino. Intentaban recobrar el valor que les permitiera internarse en el bosque para averiguar que les había asustado.
Cuando ya se levantaban, sintieron moverse algo en unos matorrales cercanos. Instantes después, un roedor atravesaba el camino desde los mismos matorrales hasta desaparecer tras unos árboles de la orilla opuesta de la vereda.
Haciendo gala de una patética prudencia fueron siguiendo el rastro que habían dejado en la huida. Andaban ya cerca del claro cuando un sonido los alteró. Era como una estampida que corría hacia ellos, pero había algo peculiar en ese ruido, unas voces humanas que decían:
-¡¡Esperad!!, ¡Es una broma!, no huyáis...
-Eso, no huyáis otra vez, cobardes...
En efecto, eran sus "amigos", los que le habían contado la leyenda. El temor que habían sentido las dos víctimas de la broma se convirtió en ira, furia y odio, hasta tal punto, que un puño voló hacia la cara del primero que vieron cuando se encontraron. Este no pudo hacer nada para evitar el impacto, pero respondió con otro golpe, y empezaron a forcejear. El grupo de amigos se apresuraron a separarlos.
Salieron del bosque entre las agresivas miradas lanzadas por las víctimas. Cada uno se dirigió, sin decir nada, a sus respectivos hogares. Ajeno a lo acontecido, los primeros rayos del Sol asomaron en el horizonte.
Parte 4: La leyenda
Unas horas antes, un grupo de amigos estaban reunidos en el bar del pueblo. Con las cervezas en la mano, charlaban jovialmente. Pasaban de un tema de conversación a otro. Hasta que uno dijo:
-¿Conocéis la leyenda del bosque?
-Si, claro. Esa historia es mas antigua que el cagar.
-Pues nosotros no la conocemos-contestaron dos de los jóvenes.
-Escuchad atentamente- dijo uno que se la sabía, dando ambiente narrativo, y se dispuso a relatarla.- Ocurrió una noche de verano. Un joven muchacho había quedado con una apuesta dama en el claro del bosque para hacer cosas increíbles.
-Un momento, lo voy a traducir para que lo entiendan todos: Un tío se quedo pillado por una tía que estaba de miedo, y claro quedaron para hacerlo.
-Fiel a su cita,-continuó el otro como si nadie hubiera hablado- el joven se internó en el bosque y llego al punto acordado. La chica todavía no había llegad, o mejor dicho, él no la veía. Esta se había escondido para gastarle una broma. Ella gritó pidiendo ayuda, para asustarlo.
-¿Te resistirías a un polvo? El tampoco, pero la piba era muy puta, y le gastó una broma para acojonarlo.
-El chico fue a buscarla para socorrerla, pero se perdió en el camino. Nada más se supo de él, solamente que su espíritu, vengativo por la cruel broma de su amiga, aun vaga por el bosque, aterrorizando a los que osan pasar la noche en el claro.
-Vamos, que el chaval la palmó, pero sigue dando por culo al que tenga huevos de ir.
-Si, claro- dijo en tono irónico- contadle ese embuste a otro.
-La historia es cierta, todavía no he conocido a nadie que haya pasado la noche alli.
-Si, pues nosotros vamos a ser los primeros.
-Venga ¿Cuánto te apuestas?
La conversación siguió durante un tiempo.
Parte 3: Huida
Parte 2: Los dos valientes
Como no podía ser de otra forma, una abultada apuesta había propiciado que los dos personajes estuvieran en el pequeño claro de un denso bosque.
Era medianoche, el satélite plateado se alzaba sobre ellos, pero la tenue luz del astro apenas llegaba a iluminar el espacio sin árboles donde se encontraban.
Armados con unas pequeñas linternas, llevaban un par de horas cohibidos, asustados, por la poderosa presencia del bosque. Intentando disimular el miedo, uno de ellos habló.
-Esto si que es estar con la naturaleza, sin nadie cerca.
-Nadie...-repitió el otro pensativo.
Ninguno de los dos volvió a hablar. Estaban absortos con los espectrales ruidos que escuchaban.
Los segundos se hacían horas, los minutos eran eternos.
De pronto un murmullo surgió en las sombras, se oyó a los animales cercanos alejarse del origen del murmullo. Repentinamente cesó, los dos jóvenes, aliviados, se relajaron, pero entonces una sepulcral y tenebrosa carcajada penetró en sus oídos.
La frase de Julio
Mis reflexiones me agobian, me acosan, no me dejan vivir. Si Descartes dijo: “Pienso, luego existo”, yo digo: Pienso, luego deduzco que mi existencia es una mierda.
¡No quiero pensar!, quiero ser gilipollas y olvidarme de mis penas, mis desgracias y mis escasas alegrías. No deseo mi memoria ni mi capacidad para cavilar sobre preocupantes tonterías que potencian mi pesimismo.
Quiero ser gilipollas para poder ser feliz. Una felicidad que dé sentido a mi vida, que sea el objetivo a alcanzar, que sea el nido que busca el ave cuando comienza a llover.
Felicidad, por conseguirte daría la vida, daría mi racionalidad, por poder verte y poder acogerte en mis brazos. Perseguida felicidad, ¿por qué huyes de mi? No quiero hacerte daño, pero no te escondas por los rincones ni disimules al pasar por mi lado.Felicidad, déjame acompañarte en tu camino, a cambio, si quieres, dejaré mis reflexiones en el arcén como si fueran animales.
PD: Este texto ha sido inspirado por la siguiente frase de Ernest Hemingway, escritor y Premio Nobel de Literatura (1899-1961) :
“Personas inteligentes, y a la vez felices, es la cosa mas rara que he visto.”
Si se dividen los 60,96 por los 86,36, resultará la "proporción áurea" del deseo: 0,70588253. Así medirán las más bellas.
Cuanto más bajo el número, más delgadas, pero si se tiene un cuerpo más latino de 80 de cintura y 100 de caderas, por ejemplo, el número perfecto resulta casi igual, 0,80.
Es decir, las chicas no deben preocuparse en adelgazar hasta la ridicula marca de 60-90-60, si no en obtener la proporcion divina: 0.70588253
¿Qué seria del mundo sin armas, sin violencia?
¿Qué seria del mundo sin sus guerras y sus conflictos?
¿Qué seria del mundo sin nosotros, los humanos? Los únicos seres con capacidad de razonar y de autodestruirse.
Las armas, nuestro invento mas preciado, desde la simple navaja a los cañones de largo alcance. Son las armas las que matan, las que juzgan, las que atemorizan a las masas, las que ganan en las guerras. Son las armas... las amantes de los hombres, los maneja, los corrompe, les da fuerza y les da medios, pero les quita la razón y también los sentimientos.
A estas armas esta dedicado mi siguiente poema:
Grandes guerras de viejos tiempos
De tantos porques y tantos peros
No es que sea mal plebeyo
El que no deje la vida en ello.
Balas silbando el aire
El suelo lleno de sangre
Aquí no hay Dios que lo aguante
La trágica obra de arte.
El arte que creamos
Nosotros los humanos
Y nos llena de amparo
Ver esas armas
en buenas manos.
¿ Qué seria del mundo sin su violencia? No me lo termino de imaginar.
PD: Este poema NO esta inspirado en la reciente matanza acontecida en una universidad de EEUU, aunque podría estarlo. Esto es debido a que el tema que toca es, siempre, de una desgraciada actualidad.
Son muchos los momentos en que las personas piensan en la tragedia que es su vida. Son momentos en los que te hundes en retorcidos pensamientos y cavilaciones de un aplastante razonamiento y una impecable lógica. Y son esos momentos cuando la tragedia de otros, te puede ayudar a superar la tuya y a elevar tu autoestima y moral.
Por eso, hoy he elegido los siguientes versos para reflexionar sobre ellos. Son unos versos de Calderón de la Barca, de su obra La Vida es Sueño ( versos 253-262):
Cuentan de un sabio, que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas yerbas que comía.
¿Habrá otro -entre sí decía-
más pobre y triste que yo?
Y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que iba otro sabio cogiendo
las hojas que él arrojó.
El ser humano no es consciente de la velocidad del tiempo, no tiene ninguna capacidad que lo perciba en su plenitud. Si la mente se diera cuenta de este cambio y su valor, seguro que el estilo de vida seria distinto. Pero puede ser que la naturaleza sea tan inteligente que no nos haya dotado de este sentido a propósito, porque tal percepción pudiera alterar gravemente nuestra salud, o porque tal capacidad fuera un arma de doble filo.
El tiempo es un arma poderosa, posee control sobre todas las cosas materiales o espirituales. Muchas veces miras hacia atrás y te das cuenta del tiempo transcurrido. Que con las ansias de vivir un momento futuro, te olvidas del presente y no lo disfrutas como deberías hacerlo.
Al nacer, cada día es una eternidad de diversión, esperas cada noche a que llegue el día siguiente, que volverá a estar completo de gozo y alegrías. Pero vas creciendo, y ya lo que esperas no es el día siguiente, sino que la espera es para la semana siguiente, para el mes siguiente, para la estación , para el año...incluso para la década. Y sólo cuando eres viejo( si has podido llegar), es cuando vuelves a disfrutar de cada mes, de cada semana, de cada día...incluso de cada hora nueva que vives.
Por eso, ahora pienso en las 163242 horas de mi vida que no he disfrutado como se merecían.
