Odio I

Odio el día en el que despierte

Y a los pies de la cama vea a la muerte,

Guadaña en mano,

Con su traje de sombras

Y su macabra sonrisa

En una calavera de mármol.

Granada II

Volví a creer en leyendas

Volví a formar parte del mito

Engatusado por la esencia

De esta ciudad hecha añicos.

Aroma de mohoso ladrillo

Me pierdo por callejuelas blancas

Descubriendo la magia de Granada

En cada hechizado escondrijo.

La verde loma y su corona

Palaciegas almenas rojas

Cautivan hasta el alma más libre

Con sus siglos de historia.

Entornos de la más alta gama

Paisajes de montaña o playa

Culturas de índoles diversas

Costumbres de las que hacen época.

Así es el lugar donde vivo

A veces odiado por mí

Así es el lugar donde escribo

Y donde espero morir.

Ciudad que tantos llantos robastes

Ciudad que en tantas mentes vives

Despierta y vuelve a ser grande

Despierta y haz que te admiren.

Reflejos

Reflejos de algo que pasó

Recuerdos de un hecho no olvidado

Y en la memoria forjado,

Versión de otra generación.

Cada vez en el mundo veo más ciclos

Que se vuelven a repetir,

Patrones de conducta no muy vistos

Que no puedes eludir.

Reflexiones ya pensadas,

Comentarios ya dichos,

Como perderme en la nada

O preguntarme si existo.

¿Existo? Vuelvo a interrogarme

Es filosofía avanzada

Recurro a veces a Descartes

Y a su frase bien lograda;

Existo porque pienso

Y pienso porque existo

Y si no pienso un momento

Quizás, quizás me extingo.

Frase de Septiembre de 2009

Después de dos meses sin poner una frase, vuelvo a las andadas con una cita un poco más larga de lo habitual. Es el comienzo de El Juego del Angel:

Carlos Ruiz Zafón dijo:

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nade descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

El Cordón De Mi Capucha

Mientras doy vueltas al cordón de mi capucha

Es a Dios a quien le hablo y el silencio quien me escucha;

No me veréis a mi rogando ayuda

Ni a los santos, ni a las santas, ni a las mismísimas putas.

Aguardando que se obre el milagro,

Que a este ente físico le llegue su regalo,

Que Dios no se juegue mi destino a los dados

Y que mi destino se asemeje a lo soñado.

Solo espero que la espera

Vaya a valer la pena

Que a mayor el sacrificio

Mayor la recompensa.

Estoy harto de quedarme siempre ante la alambrada

Que toda calle por la que me pierdo está cortada

Y ya antes de entrar veo la frustrante tapia.

Pero en fin, la vida sigue sola por su cuenta

Confiando en que llegue otra calle y en ella me pierda

Y que esta no acabe, que sea infinita y sea la correcta.

Mientras al cordón de mi capucha le sigo dando vueltas.